"We are the happy ones"

Tarde de sol, casa cheia, ilusão a jorrar da rua para as bancadas. Alegria, um entusiasmo tão genuíno quanto mal disfarçado, um quase frenesi para poder viver tudo aquilo outra vez. Dizem que não devemos voltar ao lugar onde fomos felizes. No momento mais frágil da carreira, ele voltou. E eles voltaram com ele, como se nem tivessem forma de lhe agradecer. O Chelsea ganhou dois títulos europeus nos últimos dois anos, e, mesmo assim, arrisco a dizer que nenhuma dessas finais pôs os olhos daquela gente a brilhar tanto como este último domingo de Agosto, contra o pequeno Hull. Ganhar não é tudo na vida e, no fim de contas, o que fica no coração da gente é a forma como se o faz. É provável que qualquer blue preferisse perder com Mourinho do que ganhar com Benítez ou outro qualquer, e isso diz quase tudo. Não conheço nenhum adepto que, em vez de um treinador, não preferisse ter lá um dos seus.

Ainda não tinha feito 14 anos, e aquele Chelsea já se prestava a ser uma das equipas da minha vida. Foi amor à primeira vista, a cada carga de cavalaria liderada pelo generalíssimo Frankie, com um recém-prodígio holandês e um irlandês de ruivo sério a desconcertarem nas asas, a melhor dupla de centrais que vi jogar (Nesta-Maldini a par, sendo justo) e o mais carismático de todos os avançados-centro a que o futebol europeu assistiu no novo século. Mais um soldado checo então ainda averso a capacetes, um luso de brandos costumes a fazer a lateral-direita valer os 20 milhões de vez em quando, um francês pequenino que foi sempre uma âncora imensa, um 10 inglês que chegou a jogar o suficiente para o chamarem de brasileiro e um avançado com tanto de albino quanto de trunfo, nascido quase no Pólo Norte. Um exíguo ano depois do propalado melhor campeão de sempre - os Invencíveis de Wenger - uma equipa que, na verdade, quase só tinha gente para se provar, bateu esse recorde de pontos. I'm not one of the bottle. I think I'm a special one. Nunca ninguém poderá dizer que ele não avisou. 

O resto toda a gente sabe. Num deserto árido de títulos, notoriedade e reputação, ele esculpiu à mão um gigante europeu. Bicampeão na relva onde toda a gente sonha ganhar, mais um saco de taças e outras duas meias-finais continentais que ficarão para sempre a ser devidas à eternidade. Um projecto futebolístico temível e inesquecível, glorificado por uma legião de fiéis que o venerou como um herói em todas as horas. Uma explosão simbiótica de futebol, militância e carisma incapaz de deixar alguém indiferente. O jogo muito maior do que um jogo, no patamar onde só moram os que já não podem morrer. Reza a lenda que, no dia em que se despediu, Drogba chorou no balneário como uma criança. Lampard descreveu o momento em que o viu sair pela última vez como o mais emocional de toda a carreira. O povo, esse, dedicou-se a fazer-lhe o luto nos longos anos seguintes e a velar, sem pudor, e contra quase todos, pelo seu regresso sebastiânico.

Passaram 10 anos desde o primeiro dia. No campo, porém, foi como se nunca tivesse acabado. Foi isso que se viu no orgulho insuperável a encher a cara de todos os que o receberam de pé. Welcome home, Jose. We are the happy ones. Ele, mais velho, mais batido, mal pôde segurar a emoção nos olhos. Uma, duas, três vezes a ter de levantar-se e a agradecer, ele que não estará sempre no Chelsea, mas àquela gente que, como o provou uma vez mais, estará sempre lá para ele. O jogo rendeu vitória, claro. E o melhor foi Lampard, só porque era mesmo dia para as coisas que nunca mudam.

Até onde irá este Chelsea, não se prevê. Certo é que, em consciência, já tenho o meu campeão. Há viagens no tempo que ninguém pode recusar fazer, e os heróis são para sempre.

O saque já começou

"Como o Bayern não há igual, que tem o equivalente a uma bazuca, mas nós temos um arco e flechas e, se apontarmos bem, podemos ser como o Robin dos Bosques e podemos fazer estragos"

Klopp, a lançar a época

Dia 1 da Bundesliga como miúda mais gira da escola. O ano passado já era que chegue, tal foi a instituição futebolística, mas a chegada de Guardiola e a manutenção de Klopp escreveram a negrito a equação de quanto toda a gente a vai querer ver. Na Alemanha passa a morar a equipa mais suprema do mundo em estatuto, a equipa que já tinha tudo e que já tinha ganho tudo, e que, à laia da sua plenipotência, foi buscar a única peça que faltava ao seu modelo perfeito, o treinador-filósofo mais codiciado do sistema-solar. Uma sinfonia idílica e prestada a ser uníssona, não fosse vizinha do projecto futebolístico mais sedutor dos dois hemisférios. O Bayern é viciante por ser uma alucinação de poder, o Borussia é irresistível por ser a provocação das possibilidades. O Bayern é majestoso porque é perfeito, o Borussia é apaixonante exactamente por não o ser.

Ao leme, dois homens tão diferentes quanto os seus clubes e o seu contexto. Guardiola criado na nata do futebol universal, nascido num berço de ouro para ser rei. No coração de um gigante, assinou a melhor equipa da História, para ancorar, agora, em novo Golias. Em Pep, tudo é pesado religiosamente para ser perfeito, cada palavra, cada acto, cada gesto. É difícil imaginá-lo a arriscar seja o que for, a não estar salvaguardado, a não ser, por um segundo, unânime. É um diagrama vivo do politicamente correcto, o tipo-ideal que parece sempre flutuar ligeiramente acima dos mortais. Klopp, pelo contrário, não poderia ser mais mundano. É um louco, um incendiário, um provocador. Brutalmente intenso e carismático, pratica tudo menos a celestialidade da aparência. Como ele próprio o diz, cresceu numa pequena vila da Floresta Negra, onde nem ele nem os seus jamais ousaram augurar que ele cá pudesse chegar. Fez carreira longe da ribalta e não deveria ter sido mais do que o treinador bem-disposto do seu Mainz, na segunda divisão. Não foi cultivado na alta roda e não faz para que alta roda se cultive nele. Se fossem livros, Guardiola era bibliografia obrigatória, mas Klopp é que nos contagiaria desde a primeira página. Um é o homem-modelo, mas o outro é a inspiração.

O Bayern foi campeão com 25 pontos à maior, e ainda ganhou a Champions e a Taça na relva. Foi tudo o que poderia ter sido... e acrescentou a isso o treinador mais simbólico do planeta. No primeiro round, porém, com o mundo a deitar-se a ver o zénite do seu plano, o Borussia abriu as hostilidades com uma chapa 4 e uma chuva de olés a pontear. No fim, é provável que volte a valer a lei do mais forte. Até lá, uma coisa é certa: se Guardiola saiu de Espanha porque estava farto de sujar as mãos, não foi exactamente para o sítio certo.

A humanidade dos super-homens

O dia em que fraquejou pela primeira vez é, possivelmente, o ideal para falar do melhor ciclista da actualidade e daquele que será o vencedor do Tour, a menos que aconteça um cataclismo bíblico qualquer. Chris Froome tem sido uma assombração. Com mais ou menos nuvens sobre o ciclismo, que, nos dias que correm, é como uma paixão que está farta de nos trair, mas à qual continuamos a dar oportunidades, o americano tem lembrado os bons velhos momentos. Depois de, no ano passado, ter ido a França nos espartilhos da disciplina de equipa, embrulhar a vitória de Bradley Wiggins, este ano não há verdadeiramente nada que o segure. Nem o défice de açúcar com que ia caindo hoje, nem a penalização de 20 segundos... ele que, mesmo assim, ainda ganhou mais de um minuto a quem vem atrás. Já venceu 3 etapas, Mont Ventoux e um contra-relógio incluídos!, e é seguro dizer que, mesmo que um ano atrasado, os Campos Elísios estão destinados a serem seus.

Froome ou, em onomatopeia, Froom-Froom-Frooooom, qual mota, tem deslumbrado de todas as vezes. Com a equipa ou sozinho, a escalar ou no cronómetro, os seus sprints curtos, quais séries de atletismo, a agressividade e a disponibilidade, têm subvertido todos os adversários. Responde a ataques a 100km da meta ou ataca ele próprio a 1000 metros do fim, tão brilhante quanto obstinado com a sua vitória prometida. Tudo isto, e, para mim, o seu momento mais marcante terá sido gripar hoje no Alpe D'Huez, na maior de todas. Froome, o plenipotenciário, não teve, por uma vez, estofo para ir atrás dos outros. Zonzeou, teve de tirar o pé, pediu ajuda e foi penalizado. Fraquejou, por fim. Naqueles minutos, foi só um de nós, mais, podia ter sido batido por qualquer um de nós. Cada um acredita no que quiser, mas sabe estranhamente bem ver provas de humanidade. O ciclismo já não se permite a super-heróis; que o melhor de todos sofra à nossa frente, é exactamente a sua prova como tal.

Porque é bestial até nos dias maus, porém, a etapa acidentada de hoje foi-lhe suficiente para dar o golpe de misericórdia em Contador e fechar de vez este Tour. Ainda faltam duas etapas terroristas nos Alpes, mas é tudo pesado demais para inversões. El Pistolero não tem as pernas. Falhou em todos os confrontos directos e, por cada ataque para recuperar o tempo que lhe fugia das mãos como areia, ficou a dever mais um e outro minuto. Na verdade, a sua própria prata está agora abertamente em jogo, ou a consequência da etapa-rainha não tivesse sido deixar o 2º e o 5º classificados separados por exíguos 47 segundos. É aí que reside o coração do que falta, com Contador a ter de defender-se de Quintana, Kreuziger e Rodriguez.

Do quarteto a lutar por dois lugares ao sol, o mais contagiante tem sido, sem sombra para dúvidas, um pequenito colombiano de 23 anos, que, aos 9, já fazia 15km de bicicleta para poder ir à escola, numa vila pobre do interior da Colômbia: em ano de estreia no Tour, Nairo Quintana tem sido sensacional. Como virtual número 3 da equipa, atrás de Rui Costa, e destinado a trabalhar para o líder Alejandro Valverde, Quintana sorveu os holofotes quando, na etapa 13 dos Pirinéus, Valverde furou, e o resto da Movistar ruiu à sua espera. Quintana foi o único a ficar na frente, de bastião - 1.66m e 57kg eram insuficientes para ajudar -, e isso acabou por convertê-lo a #1 da equipa. Desde aí, não tem feito por menos, e dedicou-se a ratificar o estatuto de único capaz de trepar qualquer montanha com o monstro Froome. Foi segundo para ele em duas etapas, bateu-o hoje e, nisto, chegou ao pódio que tão bem merece. É uma força da natureza, tem uma resiliência a toda a prova e é um daqueles ciclistas com história na cara, empático, um natural. Passará, garantidamente, como o mais acarinhado da edição 100 da Volta.

Froome já tem mão e meia na Amarela, mas o resto do pódio é uma história mais espectacular do que em muitos anos, e os Alpes prometem que não vão embora sem a contar como deve ser.

Os vencidos da vida

Disse Churchill uma vez que a Democracia é a pior forma de governo, à parte de todas as outras que já foram experimentadas. A Democracia não é boa, é, na verdade, menos má. Nesta semana, isso ter-nos-á passado pela cabeça a todos, de uma forma ou de outra. Como é que foi possível? Como é que está a ser possível? O país desbunda-se pela falésia, mas os nossos representantes eleitos vieram lembrar-nos do essencial: o barco afunda, mas eles não se podem afundar com o barco. Se o custo disso é um país, pois que seja. Nós é que perdemos, os últimos dois anos e a próxima década. Paciência. Ao menos o primeiro-ministro pode dizer que não abandonou o país. O parceiro de coligação pode lembrar que foi o bastião da coisa certa. O líder da oposição pode argumentar que não tem condições para trabalhar com a raiz de todos os males. E o presidente da república pode enunciar como é melhor do que eles todos e como tem, por isso, a altivez de não se envolver. O país é um incêndio que, por eles, podia arder para sempre. Eles estão lá para fazerem tudo o que podem, para serem melhores do que os outros e para não terem culpa. Jamais para se queimar.

A casa dos horrores dos últimos dias é um exemplo espectacular do nosso falhanço enquanto nação. Estar na pior crise do século com toda esta gloriosa pequenez, com esta podridão de espírito, diz tudo o que há para dizer sobre nós. Passos, Portas, Seguro, Cavaco, estão todos na máquina, com mais ou menos poder, há décadas. Foram sempre os mesmos, as carreiras paridas nos intestinos do sistema, para acabarem onde quiserem acabar, sem propósito, sem uma única boa razão de ser. Em sítio nenhum do mundo a política fez-se só de estadistas. O problema é nós não termos nenhum, há tanto, tanto tempo. Ninguém com a grandeza humilde de um sentido patriótico, nenhum exemplo, ninguém para admirar. Nenhuma inspiração. A política portuguesa é isto. É uma selva, uma lei do mais forte, orientada única e exclusivamente para a preservação pessoal. Nos nossos altos cargos, não há ninguém que lá esteja para servir a causa pública em vez de servir-se dela, ninguém disposto a perder qualquer coisa, ninguém que queira genuinamente fazer algo pelo país, à parte da sua auto-sobrevivência tão prosaicamente lusitana.

Isto não é um tratado sobre os políticos-bandidos, é muito maior do que isso. É um texto sobre pobreza de espírito, sobre vazio cívico, sobre a nossa derrota enquanto sociedade. Nós somos os mesmos vencidos da vida que éramos há 100 anos com o Eça. Nós desistimos do país, muito antes dele desistir de nós. Não falamos, não expomos as nossas ideias e não nos comprometemos, porque isso dá maçada e não interessa, isso é coisa para os outros fazerem por nós. O Estado é o inimigo externo e a política é para ficar às víboras, o que queremos é o conforto dissimulado do nosso canto. Se chegamos à maior crise económica do século, presenciamos esta tragédia pública e tudo o que temos para dar é um par de piadas e uma chateação balofa no facebook, se não nos indignamos, se não reflectimos alto, se não queremos saber, se não temos nada a acrescentar, não merecemos isto. Merecemos muito pior.

Se presenciamos uma aberração como a desta semana, e formos acefalamente preencher os boletins nas próximas eleições com cruzes no Passos, no Seguro e no Portas, então merecemos horror. Eles não são maus políticos, são os políticos que fizemos acontecer. São os políticos suficientes para o mau que nós fomos. Isto é o fundo. Se ainda não é desta que queremos saber, alguém que tenha misericórdia de nós, porque, depois do respeito próprio, já sobra muito pouco. Da próxima, eu não quero ter de votar em jotinhas parasitas a servirem de ex e actual primeiro-ministro. Eu não quero escolher um mercenário que há de vir bradar-se defensor dos pobres e dos desfavorecidos. Eu não quero considerar pseudo-esquerdistas que nunca vão ser solução para nada. Eu não quero ter de ver a figura esfíngica e escarrável do Cavaco a orar sobre a sua superioridade moral, enquanto padecemos todos à volta dele. Eu quero que as pessoas reais se cheguem à frente. As pessoas que já deram mais à sociedade do que se alimentaram dela, gente com seriedade, ideias e, sobretudo, com boa-vontade. Pessoas a sério, que não tenham nada a ganhar e que já estejam fartas de perder, pessoas que tenham a hombridade e a coragem de admitir que têm alguma coisa para dar, e que chegou a hora de o fazerem. Porque amanhã já vai ser tarde demais.

É impensável que o PSD macumbe uma alternativa ao Passos nos seus cozinhados gordurosos, que o PS se reúna à volta do vácuo existencial que é o Seguro ou que o CDS faça culto do líder, porque já ninguém, em perfeita consciência, pode tolerar o business as usual. Hoje perdemos 2,6 mil milhões de euros só porque estas aberrações andavam a brincar à política. Se ainda tivermos vergonha na cara, acabou. Da próxima, eu quero uma não-campanha, longe dos tumores e dos favores de sempre. Quero os poucos que valem a pena dos partidos e quero os independentes. Quero gente que acredite nalguma coisa e quero-me poder inspirar. À sua própria maneira, estes são tempos de opressão, de um sistema podre e de um modelo esgotado. Como numa velha rádio-pirata, esta é, pois, uma missiva para os bons que estão por aí: cheguem-se à frente. O país precisa de vós. A escumalha de sempre está-nos a levar a melhor, mas ainda podemos. Cheguem-se à frente, porque ainda há de nós dispostos a fazer parte de qualquer coisa.

Mundial U20: O triste fado

Portugal - Gana, 2-3

Quem perde como Portugal perdeu hoje, dificilmente não o mereceria. Uma tão promissora geração de jogadores sucumbiu a não mais do que à própria fatalidade que tem nos genes e ao risco estúpido em que nunca soube deixar de viver, fruto de uma impreparação tão grotesca, que só lhe podia mesmo ter ceifado todas as esperanças. Esta selecção de sub20 é uma das piores equipas que alguma vez vi defender. Não é uma questão de agressividade, nem sequer de talento que, admito, possa não abundar no sector; o cancro foi a total falta da noção mais primária do que é defender em conjunto, fazer pressing, ocupar espaços ou compensar. O melhor ataque do Mundial conseguiu perder 5 vantagens e encaixar 7 golos, sem ter chegado a defrontar nenhum grande. Tacticamente, o trabalho de Edgar Borges não foi pobre; foi muito pior do que amador. Felizmente, há de continuar glorificado nos quadros de luxo da Federação.

Hoje até não houve felicidade no 0-1 inaugural, ficando Portugal pela primeira vez em desvantagem na competição, mas custava a crer que o Gana, que chegou aos oitavos com duas derrotas em três jogos, fosse mesmo um adversário que chegue. E nunca foi, verdadeiramente. Antes do primeiro minuto, Bruma já tinha oferecido dois golos de baliza aberta a Aladje (aquela aos 12 segundos vai persegui-lo até ao fim da vida). Estava todo um salão de festas decorado e, no entanto, um balde de água fria foi quanto bastou para uma hipotermia colectiva. A equipa afogou-se na sua imaturidade, adensada pela horrível falta de mentalidade competitiva, e estilaçou-se numa crise existencial. Sem Bruma e sem ninguém, Portugal passou a hora seguinte a quase não jogar. Iríamos embora assim, incapazes de dobrar uma contrariedade, mortificados pelo nosso estúpido fado... até que, do céu, uma equipa que se fartou de brilhar com a bola corrida, viu chegarem dois golos de canto em dois minutos, e voltou a ter, com essa aparição, a própria sorte nas mãos. Hoje não merecíamos, mas a estrelinha apareceu a dizer que, pelo talento, desta passava. Puro engano: é que nem da sorte soubemos estar à altura.

O Gana, que enquanto deu, só fez um jogo de tranca atrás e raides bacocos, lá teve, então, de ir ver o que se passava à frente. Foi assim que, pouco depois, em plena pequena-área, no meio de 3 defesas portugueses, um avançado conseguiu receber, rodar, rematar... e deixar recarga para outro. Como não era mau que chegasse, nuns 10 minutos finais brilhantes, o golpe de misericórdia veio num livre lateral... que passou a meio da barreira. Muito mais do que descomprometidos com a equipa, o que aqueles jogadores nunca tiveram foi noção do que fazer. O que nunca tiveram foi um treinador digno desse nome, que não os pusesse em campo com a bagagem táctica e o nervo competitivo de um jogo de solteiros contra casados. A imaturidade e a falta de qualidade podem explicar algumas coisas, mas não explicam a eliminação. Este Portugal era uma das 4 melhores selecções do Mundial. Bruma, agora uma vaga lembrança para a História do torneio, era o seu melhor jogador. Fomos eliminados porque quem não tem um líder, não tem nada.

EQUIPA - Na despedida, o reconhecimento à atitude de André Gomes. Não sou fã das suas qualidades futebolísticas, e já o tinha criticado duramente neste Mundial, mas o médio do Benfica foi um adulto entre miúdos abandonados. Foi intenso e constante, chegou-se sempre à frente e arrastou a equipa. Nunca será um médio enorme, mas tem carácter, e isso há de lhe contar para muitas coisas.

Depois da glória no jogo de estreia, José Sá, guarda-redes do Marítimo, voltou a ser um bastião. Fez, pelo menos, duas enormes defesas, uma das quais na jogada surreal do 2-2. Foi uma referência da equipa para todas as horas, e não merecia que a sua última imagem tivesse sido aquele livre a passar a meio de uma barreira.

O maior crime de todos é que Bruma tenha de ficar por aqui. Por uma vez não foi o extraterrestre que uma equipa tão suicida como a portuguesa precisava, e pagou ingratamente por essa anormalidade. Mesmo em ocaso, podia ter decidido o jogo: aos 12 segundos!, já tinha passado por toda a gente e metido a bola no pé de Aladje, a um metro de uma baliza deserta. Melhor é que, ainda antes do primeiro minuto, voltou a fazer uma igual. Consumido no jogo mau da equipa, apareceu para um tiraço ao poste, já depois do 2-1, que teria garantido os quartos-de-final que ele tanto merecia. Por um défice alheio à qualidade desta geração de jogadores, o que Portugal perdeu foi uma oportunidade histórica.

Mundial U20: À grande, mesmo que com Bruma seja batota

Portugal - Cuba, 5-0

O adversário foi demasiado macio para se ir longe nas conclusões, mas há algumas, muito positivas, que têm de ficar. Acima de tudo, a predisposição da equipa. Se, contra a Coreia, a Selecção parecera dolosa e pouco comprometida, desta vez não se limitou ao dever cumprido. Mesmo sem precisar de estar num ritmo alto, teve fome de bola, quis muito mostrar o seu futebol e quis marcar muitos golos. Era fácil ter-se conformado ao calor, e, entre nós, vulgar era ter complicado. Desta vez, porém, a atitude foi exactamente oposta, e isso fala pela sua postura. Hoje, Portugal jogou e comportou-se como uma equipa grande, e isso é um dado entusiasmante para o futuro imediato.

O exemplo partiu do banco. A leitura de Edgar Borges em relação ao jogo anterior foi excelente: saíram, de uma vez, todos os cinco elementos em sub-rendimento - lateral-direito, central, trinco, médio-interior e extremo-direito -, e todos os que entraram deram boa conta de si. É facto que, especialmente na defesa, não é justo tirar conclusões, perante um adversário como Cuba, mas a equipa não sofreu golos pela primeira vez, depois da sangria dos dois jogos anteriores, e essa é uma referência importante para o que fica.

No ataque, por sua vez, era difícil estar melhor. Bruma continua compenetrado no seu festival incrível para todas as horas, ao que se lhe junta o instinto de Aladje e o elegante futebol de posse alta do nosso meio-campo ofensivo, num total de 10 golos marcados em 3 jogos, certamente o melhor ataque da fase de grupos. Ter bola no último terço está no ADN desta equipa, que se sente tão bem a jogar no pé como em profundidade. O verdadeiro Mundial só começa agora, e exigirá bem mais do que talento, mas chegamos ao fim desta fase com opções certas para a matriz da equipa, óptima atitude, um sedutor e entusiasmante futebol ofensivo e o melhor jogador da competição. Começa a ficar sério.

EQUIPA - O rendimento de Bruma é monstruoso, do primeiro ao último minuto. O extremo do Sporting está numa 5ª dimensão qualquer. Para ele, tirar o pé não existe, porque todos os segundos são uma prova pessoal de que é ele o melhor. Quando arranca, já sabe que não o vão parar. Desbloqueou o jogo ao ultrapassar três adversários, um em velocidade, outro em força e o último em jeito, oferecendo o golo inaugural, e acabou com 2 assistências e 2 golos, que já fazem dele o melhor marcador português da História dos Mundiais de sub20. O talento é imenso, e o nível de confiança é quase extraterrestre. É a estrela do Mundial.

João Mário saiu ao intervalo para descansar mas, enquanto esteve, foi a referência de sempre. É outro que não faz ideia do que significa levantar o pé. Antecipa, recupera bolas, mete os olhos no horizonte e desmarca um colega. Um senhor jogador.

Aladje é uma força da natureza. Não é agressivo, tem um perfil de bom gigante, mas é quase impossível disputar um lance com ele, e é mais ágil do que parece à primeira vista. Com o tempo, está a ganhar cada vez mais à vontade a movimentar-se dentro da área, para se envolver com os colegas. De resto, continua a aparecer sempre nos sítios certos, e mantém a média de um golo por jogo.

Das alterações em relação à Coreia do Sul, Tozé afirma-se pelo talento (um mundo de diferença para André Gomes). Falta-lhe alguma intensidade, mas assistiu e marcou, e esteve nos melhores momentos da equipa, a tratar a bola em espaços curtos do último terço. João Cancelo (Benfica), na lateral-direita, é muito melhor do que Dabo. Não deu para saber a defender, mas, a sair, tem pés que nem se assemelham aos do guineense. Na extrema-direita, Ricardo (Guimarães) também marcou e assistiu, mas ainda lhe falta nervo para ter maior preponderância na equipa (melhor que Esgaio, mesmo assim). Finalmente, Tiago Silva, médio-ofensivo do Belenenses, é criativo e disponível (entrou e assistiu), e merece mais minutos.

Exit Through the Gift Shop

É um documentário tão cativante quanto incomum. Exit Through the Gift Shop é um diário da origem do movimento de street art do início do novo século, mas é muito mais do que isso. Quase todas as filmagens em bruto são de um peculiar francês, então um perfeito desconhecido, que, desde novo, tinha a compulsão de gravar o seu dia-a-dia. Esse vício pelo registo de tudo durante o tempo todo levou-o, eventualmente, a encontrar um nicho: um primo seu viria a ser um dos percursores do movimento, e o que foi uma saída ocasional numa noite, para filmar aquela vivência e aquele trabalho, tornou-se numa gigantesca obsessão pela arte urbana que então começava a prosperar. Thierry Guetta viria, pois, a tornar-se num cronista do underground, convivendo com todos os nomes mais icónicos do movimento, viajando, inclusive, pelo mundo com eles e registando o seu trabalho, algo perfeitamente inovador já que, por definição, era tudo tão clandestino quanto secreto, e nada tinha alguma vez sido gravado.

A colecção de contributos que o francês reunia não parava de crescer, mas faltava-lhe, no entanto, chegar a um alguém em particular. Aquele que diziam ser impossível, inalcançável, secreto. Banksy, o maior de todos. Thierry tentou chegar ao lendário britânico durante muito tempo, por todos os canais que tinha cultivado ao longo dos anos, mas nada... Foi então que, por uma feliz coincidência do destino, quando já se tinha conformado, o encontro se deu, para sua verdadeira euforia. Absolutamente devoto à causa, Thierry veio a tornar-se num dos homens de confiança de Banksy, e no primeiro a alguma vez filmar o seu trabalho. O francês era, no entanto, bem mais do que um mero crente. A sua obsessão pelo meio, pela vivência e pelos artistas que seguia, o querer tanto fazer parte daquilo, na mesma medida da sua ingenuidade, fê-lo lançar-se a solo numa enorme exposição em Los Angeles. Mr. Brainwash viria a ser uma mistura exaustiva de todas as suas influências, sem critério e sem mensagem, uma espécie de cópia borrada e exagerada... que se tornou num sucesso de vendas na ordem das dezenas de milhares de dólares.

Partindo dos anos de filmagens de Thierry, quem realiza o documentário é, na verdade, o próprio Banksy. Alegadamente, o objectivo era ilustrar a história e a essência do movimento, mas, por força das circunstâncias, o trabalho veio a tornar-se, sim, num relato pessoal da história do gaulês... não sem derivar para uma crítica ácida àquilo em que ele se tornou. O documentário é extraordinariamente interessante. Tem um tremendo valor acrescentado pelas imagens "históricas" que consegue oferecer, mapeando o percurso de um movimento tão cativante, criativo, influente e efémero, mas o que o torna especial é a forma como passa a sua mensagem. Com despudor, carisma, ironia e sofisticação, o resultado final é uma surpresa.

No início, Banksy diz que, se calhar, até há ali uma moral qualquer que ele não admite ao certo, mas a crítica à vulgarização da arte e a sátira ao consumismo são brilhantes, e palpáveis na caricaturização de Thierry, um personagem que acaba por tornar-se enigmático. Há sempre um tom depreciativo em relação a ele durante o filme - um obcecado sem personalidade, sem noção das coisas, que só queria ter talento, só queria ter alguma coisa a dizer, que só queria fazer parte - e, no fim de contas, o seu Mr. Brainwash, tão grotesco... e tão bem sucedido, levantou mesmo o debate sobre até que ponto o francês não seria só mais uma criação, mais uma gloriosa ironia global, do próprio Banksy. O britânico garante que é tudo verdade mas, seja como for, Exit Through the Gift Shop é um documentário magnífico, sem nada de convencional, à imagem do seu autor, e que roça o génio na forma como elabora essa deliciosa crítica subversiva. Um must.

8/10