Por mais anos que viva, nunca me vou esquecer daquele livre directo, ao minuto 88, no Estádio Olímpico de Fisht, num Portugal-Espanha lá longe, no calor do Mar Negro, a abrir o Campeonato do Mundo da Rússia.
Tudo, nesta que foi a viagem mais épica e improvável da minha vida, teve contornos verdadeiramente inesquecíveis. A oportunidade absurda, a razão, o destino, o desfecho. Ir ver, em carne e osso, um Campeonato do Mundo, o maior fenómeno que se pode ver na vida com os próprios olhos, e logo na Rússia, e logo um Portugal-Espanha, e logo com o escudo de Campeões da Europa, e logo com o Ronaldo no auge, e logo na euforia da abertura.
O Mundial é um exercício de restituição de fé na Humanidade. E quem não vê isto, não é porque não gosta de futebol; é porque nunca foi a um Mundial e nunca teve, por isso, o privilégio de comungar daquela tribo mística feita de gente dos quatros cantos do planeta, de sorriso na cara, coração nas mãos e tanta vontade de ser feliz, no mesmo lugar durante o mesmo mês, e através das culturas, dos credos, das raças e das paixões dos outros. Não sei se um dia o futebol vai salvar a Humanidade, mas tenho a certeza que o Mundial é definitivamente o lugar por onde começar.
Por tudo isto, ter estado na Rússia teria valido a pena por si só, teria sido o início e o fim de uma benção que já me benzeria para a vida toda. Não era preciso o Ronaldo ter feito um hattrick à minha frente contra o penúltimo Campeão do Mundo e nosso rival imemorial, com uma obra-prima a salvar-nos a vida no último instante, num dos seus melhores jogos da carreira e da História da prova mais sagrada de todas.
Não era preciso, e as horas que se seguiram àquela anunciação têm sido de uma gratidão difícil de explicar. Antes de todos, ao Sérgio, daquele punhado de irmãos que a vida me deu, por me ter levado com ele de véspera nesta loucura que espero um dia lhe poder pagar; depois, a toda a gente sem nome, por esse planeta fora, que faz do futebol um lugar tão especial, puro e transbordante de esperança, um motivo legítimo de viagem, encontro e partilha, mesmo que isso às vezes pareça tão inalcançável; ao Fernando Santos, um homem certo no lugar certo, por quem tenho um carinho e uma consideração imensos, o tipo que disse, antes da final da França, que não éramos favoritos mas que íamos ganhar, sempre com as palavras certas, e uma resiliência de vencer absolutamente carnal e incomum, um gajo que me podia tornar religioso se quisesse; e claro, ao Cristiano.
Não há ninguém a quem tenha dedicado mais textos na vida do que ao Cristiano. E não era preciso dedicar mais nenhum e não era preciso ele marcar mais golo nenhum. Mas por mais anos que viva, nunca me vou esquecer daquele livre directo, ao minuto 88, no Estádio Olímpico de Fisht, com a bola a flutuar no espaço, no tempo e na nossa imortalidade, depois de ter passado dois dias a mostrar o escudo a gente que ficava contente pelo facto de eu ser português, depois de ter cantado A Casinha dos Xutos no aquecimento, de ter sentido um peso no peito pela altitude de rezar o hino naquele cenário, depois de já ter festejado dois golos como este vídeo, depois de pensar que já nem o Cristiano me conseguia fazer chorar, como se fosse realista pensar que ele não consegue alguma coisa.
Não sei se um dia o futebol vai salvar a Humanidade, mas sei que o Cristiano já nos salvou a todos, de uma maneira ou de outra. Porque o Cristiano já fez mais pela autoestima deste país e dos portugueses, pelo nosso orgulho diplomático, a nossa excelência e transcendência, pelo nosso talento, capacidade de trabalho, sacrifício e superação, e pela refundação da nossa mentalidade, do que qualquer português dos livros de História, e não é vergonha dizer isso, vergonha é, a cada dia que passa, não lhe retribuir ao menos isso. Quase como se ser o melhor do mundo num país como o nosso, fosse compatível com aquele altruísmo e aquela dedicação, com aquela pureza e aquela generosidade, quase como se ele é que nos devesse alguma coisa, quase como se fosse normal.
Naquele relvado em Sochi, não vimos um avançado a fazer três golos. É mentira. Quem tem aversão a futebol, quem é mais equilibrado do que eu em todas as artes e ofícios e muito mais politicamente correcto, pode-me recusar isto até à morte, mas o que lá estava era um homem que é maior do que o país. E isto não deve afectar ninguém, agredir nem ofender ninguém, pelo contrário, como poderia? Só pode é ser motivo de orgulho, para o nosso dia-a-dia e para o nosso futuro, para qualquer criança portuguesa que nasça nesta terra que não é potência de nada, a não ser na sua gente modesta e humilde, que só chega a algum lado na vida com muito sacrifício e muito trabalho, e chega a todo o lado se for o Ronaldo. É por isso que um miúdo que o veja jogar em qualquer parte, acha que pode ter todos os sonhos do mundo. Imaginem então um miúdo português, um homem ou uma mulher portugueses, um emigrante português, vejam, como eu vi, a maneira como os colegas olham para ele em campo, como os adversários olham para ele em campo, a maneira como os portugueses são tratados numa cidade do Campeonato do Mundo, só por andarem na rua com o escudo ao peito. Só por serem portugueses. Porque o escudo é o Ronaldo, e portanto nós também devemos ser super-heróis como ele.
Não é por causa de três golos na primeira jornada de um Campeonato do Mundo que vou escrever isto pela primeira vez, mas eu estava lá e vi aquele que, talvez, é mesmo o melhor futebolista de sempre. E, acreditem ou não, o melhor futebolista de sempre pode, de facto, ser Campeão do Mundo. A melhor parte, como sempre, ao fim de todos estes anos, é a mesma. É que pudemos ser campeões como ele.
